A la pelota!

[Samuel McClain]

Pedro Picapiedras y Pablo Mármol, buen dúo. O Pedro y Pablo, a secas, y nos dedicamos a develar preguntas universales como dónde va la gente cuando llueve. La pregunta acá igual sería: ¿Dónde van las pelotas que se pierden? ¡A ver, Pedro y Pablo, si encuentran respuesta para eso!
Levantó las cejas, algo divertido. Ya tenía menos miedo (sobre todo porque nada los había atacado aún), pero perder el miedo no es bueno. Caminó un par de pasos hacia otro arbusto detrás de ese, mientras le anunciaba: "Sigo con éste".
Y optó por sacudirlo metiendo el palo en el medio, en vez de golpearlo. Quizás le dio culpa que el arbusto no se pueda defender.

((Triste pero para reírse: luego de tantos años de Rock Nacional, me acabo de dar cuenta de que Pedro y Pablo no eran artistas de verdad sino el nombre de la banda... xP))

[Winston Harrington]

((Yo tampoco sabía, pero al mismo tiempo el único 'rock' nacional que conozco son las bandas de los 60's onda Los Iracundos... que creo que son de Uruguay, encima pfft))

Creo que todas las pelotas que se pierden y que el vecino no te quiere devolver porque le estás aplastando los geranios reencarnan como las pelotas que los náufragos (hablando de bandas sesenteras) usan como amigos temporales.
Metió la mano en el arbusto y revolvió, asegurándose de que la pelota no estuviera por ahí. "Quizás de ahora en más podríamos cambiar el fútbol por ésto" sugirió con una risa.

[Samuel McClain]

((No escuché demasiado Los Iracundos, pero Los Náufragos sí xD Cómo andamos, eh? Ni que tuviésemos 50 años...))

Luego de clavar la rama en el medio del arbusto, tuvo un instante de arrepentimiento en el que estaba seguro de que había pinchado algún animal que iba a salir de allí enojadísimo para morderlos, tal como había dicho Winston. Pero no pasó nada, por suerte. Decidió que al próximo lo golpearía como al primero, por las dudas.
"¿Por venir a golpear arbustos a ver si encontramos algo enojable?" preguntó, levantando la cabeza para mirarlo. "Prefiero el fútbol". comentó. Y sí, sonaba muy extraño que él dijera algo así.

[Winston Harrington]

Lo miró con una sonrisa de costado, sacando el brazo con la mano vacía (que suena raro en singular, así que supongo que la próxima va a meter ambos brazos para que mi narración no suene tan mal) mientras miraba a su amigo.
"Y el basket al fútbol" agregó sin preguntar, porque era un chiste, mientras se levantaba y caminaba hasta el siguiente arbusto de-bicheado por los palazos literales de Samuel.

[Samuel McClain]

Caminó hasta el arbusto siguiente, golpeándolo sin mucho énfasis. Le parecía que la pelota no estaría allí, porque era un arbusto muy pequeño.
"No soy tan alto..." se quejó. Medía casi lo mismo que su padre, pero Lizette (su madre) había sido de la misma altura que Albert, lo que para una mujer era más que el promedio, así que no tenía idea de hasta dónde iba a crecer. Para tener una comparación correcta debería preguntarle a los familiares varones de su madre cuánto medían, porque claramente había sacado sus genes.
"...y ya soy bastante malo en el Fútbol", agregó. ¿Por qué Winston insistía en hacerlo hacer cosas para los que no era bueno? Jamás le proponía carreras de lectura, por ejemplo.
Estos malos amigos...

[Winston Harrington]

Mientras que apoyo la idea de preguntarle a los parientes cuánto miden para ir haciéndose una idea, también siempre podrías aprovechar y hacer un censo completo: después de todo leí que los genes para la calvicie masculina se pasan por el lado femenino. Mejor prevenir que peluquear.
"Vos te das más palos que a los arbustos" le dijo con una sonrisa, metiendo ambos brazos hasta el codo en un arbusto, revolviendo. Las ramas le estaban arañando todo, pero no podía abandonar la pelota.

[Samuel McClain]

Fuck... ¿O sea que además de ser un ratón de Biblioteca, quizás sea uno pelado? Malditos genes...
"Es mejor que ser engreído" bromeó, claramente acusándolo de serlo. Porque estas conversaciones de adolescentes no tienen por qué ser demasiado profundas, ¿no?
Lo apuntó con el palo, levantando las cejas de forma acusadora.

[Winston Harrington]

Ah, no (nono, Ulises). En ningún momento dije que te quedarías calvo, Sam, que tus fans me van a esperar a la salida.
"No por nada el felix felicis viene en un vial chiquito, las mejores cosas en la vida vienen Winston-sized" dijo con un muy falso aire de superioridad mientras alzaba el mentón y sacaba pecho, acercándose al palo como si creyera que podría romperlo con la fuerza de sus pelos en el pecho (tenía uno, cerca del pectoral derecho. Había que verlo con atención, pero ahí estaba).

[Samuel McClain]

Deciles que lleven peluquines, por las dudas. ((Yo soy No-no un pequeño robot... Te odio, me la pegaste de nuevo!))

"Le voy a decir a mi papá que crecí y que ya mido un Winston y medio" bromeó, como si hacerse el pedante fuese algo común en él. Que no lo era, Winston, puedes reírte.
En vez de pinchar el pecho de su amigo, levantó el palo y le dio una vuelta en el aire, haciendo un firulete como si fuese una espada. Luego señaló el arbusto que iba a ser apaleado en el turno siguiente, como si eso pudiese hacer que la pelota saliese con los brazos en alto, rindiéndose.

[Winston Harrington]

Obvio que se rió, porque Winston no perdía la fe: en algún momento iba a tener que pegar el estirón, y si no lo pegaba nunca siempre podía quedarse en una cueva para siempre y no volver a interactuar con humanos. Simple.
Levantó las manos mostrando las palmas y luego se giró, metiendo las manos en los bolsillos mientras miraba a Sam atacar al nuevo arbusto. Ya estaba perdiendo la inspiración de buscar la pelota, le picaban los brazos ya. Se acercó a su amigo.

[Samuel McClain]

Sam golpeó el arbusto una vez. Estaba levantando el palo para golpear una segunda cuando sintió un pinchazo en el cuello (hablando de picar).
-Mosquitos- pensó. Aunque trató de verse normal, como si no le hubiese dolido nada, el golpe al arbusto quedó tan solo en un amague. Se llevó la mano que no sostenía el palo disimuladamente al cuello. Para ser solo un mosquito había dolido bastante.

[Winston Harrington]

Ni se había percatado de lo que le picó a Sam, pero caminó hacia él pensando que había visto algo en el arbusto y por eso no lo había golpeado. Alzó las cejas mientras se le pintaba una sonrisa que lentamente le invadía la cara.
"¿Encontraste la pelota?" preguntó casi emocionado, sacando las manos de los bolsillos y encaminándose hacia el arbusto listo para ir a retirar la pelota por entre las ramas y hojas. ¡Por fin! Ya estaba cansado de rasparse contra todo en esa búsqueda inútil.

[Samuel McClain]

Giró el rostro hacia Winston. "No, es que.." no pudo terminar, cuando algo más lo picó, esta vez en el brazo. Sam soltó una maldición (que no reproduciremos para respetar el horario de protección al menor) y dejó caer el palo, ya sin preocuparse si se veía algo... nervioso.
Dio un paso para atrás, como preparándose para empezar a correr lejos del arbusto si veía salir una nube de avispas, o algo así.

Pero todavía no correría. Iba a aguantar un poco más con su actitud de 'no me dolió tanto'.

[Winston Harrington]

Fue en el momento en el que Sam largó una maldición al estilo muggle que Winston se preocupó, porque hasta donde él entendía, Sam usando palabrotas era una de las señales del apocalipsis. Se giró hacia su amigo con cara de preocupación.
"¿Qué pasó?" preguntó con alarma, mirando hacia el arbusto y luego hacia Sam otra vez, sin saber a dónde enfocarse. Más nervioso que viendo el partido sin Suárez estaba.

[Samuel McClain]

((Como Jinete Extra del Apocalipsis tenía un poder bastante pedorro, si nos ponemos a pensar: soltar maldiciones. A no ser que con las maldiciones pueda volarle el cerebro a la gente, dudo que sea de ayuda.))

Se viene el fin del mundo, entonces, porque cuando sintió una picadura en el codo del otro brazo, soltó una maldición peor que la anterior.
"¡Algo me está picando!" le dijo a Winston alarmado. Ya no era disimulable que había algún enjambre de algo atacándolos. O a él, al menos por ahora.
Dio un par de pasos de costado, alejándose del arbusto y tironeando levemente de la manga de su amigo, antes de alejarse más. "¡Vamos!"
Con suerte, Winston zafaba de aparecer todo lleno de ronchas al día siguiente.